В моих карманах слова – казенные, мертвые, сигаретным дымом выписанные, язвами в сердце отмеченные; в моих глазах мечты – потухшие, прогнившие, цепями искалеченные, на колени поставленные, униженные... О моей несвободе немало фраз вылеплено, немало слёз скупых, сухих, невидимых, а я всё ещё дышу, вы видите, ещё дышу... Ум перепачкан чернилами, нервы вырезаны таблетками, монетками звонкими за любовь заплачено в городах незнакомых лиц, голоса весенних птиц подо льдом спрятаны, в клетки руки мои заперты, а ключи внутри меня... Мы пробежим семнадцатой весной по крышам тёплым, оттаявшим, мы пролетим пестрыми лентами сквозь облака, наши улыбки врежутся в воздух, наши следы будет хранить и лелеять земля, только бы не отпускать вас...
Она часто говорит нам, что мы ангелы, и мы не можем, понять любит она нас или нет. Часто она просто закрывает глаза на несколько секунд дольше, чем обычно и нам кажется, что за эти несколько секунд она стала другой. Когда она поворачивается спиной, то кажется сейчас расправит крылья, которых у нее нет. Несколько человек утверждают, что крылья есть, только они сломаны и их не видно. Она пьет горький кофе и рассказывает об удивительных странах. Она может часами ждать счастья, а когда счастье не приходит улыбнуться и сказать, что так и должно быть. Она смеется над собой и дает нам понять, что и мы тоже смешные. Так всегда… мы никогда не можем понять, кто она на самом деле, любит она нас или нет, не можем сказать, что она сейчас думает и что выдаст в следующую минуту. С ней интересно жить и скучно умирать.